é a colheita do praticar?

No cume, tão sonhado, há
vasta solidão e ar gelado...

Cada um, vai até aonde alcança, 

pensava, já sem esperança

junto à pequena pedra que o

protegia contra o frio vento 

potente, cortante e incessante,

ajoelhado, congelado no ápice 

do pico escarpado, 

e de tudo, tão distante...

Ninguém nem nada

é escolhido para coisa alguma...
Não existe o final de algo 

que dependa de tudo...

O silêncio, nem sequer 

está mudo...

Será a rarefação do oxigênio... 

ou é uma questão

de bom ou mau gênio, 

o que faz a mente balbuciar...

A estupidez em ser, será inerente ao ser,
ou é a colheita do praticar?

ralleirias - Cartoon escrito